Explico algunas cosas.

Pensaréis que soy feliz. Cuando me río y me pongo colorada y asiento y comprendo lo que decís y sentís, cuando gritamos sobre algo y hablamos y os quiero tanto. Será porque soy irónica y a veces hasta ingeniosa y doy mil vueltas porque habrá que reservar el buen humor para algún momento, digo yo. Será porque no veis ciertas cosas o la falta de ellas, y te quiero abuelita aunque no atiendas a razones y te quiero mamá aunque me mires y solo veas decepciones y defectos y no nos conozcamos después de veinte años. Sentirte un fracaso para ti y para los tuyos, si es que se pueden llamar así. Supongo que si algo se me da bien es hacer un grano de arena a partir de una montaña para tragármelo y que nadie vea lo que nadie quiere ver y que nadie sepa lo que nadie quiere saber, y Alba debería trabajar como hace todo el mundo, y Alba debería estudiar algo útil como hace todo el mundo, y Alba debería echarse novio como hace todo el mundo, y Alba debería ser como todo el mundo como hace todo el mundo, y seamos sinceros, nadie necesita a Alba. Me estoy ahogando. Será porque no tenéis a un extraño por padre, o porque no echáis en falta la llegada de un extraño, o porque no sois unos extraños. Será porque no os vais quedando sordos y mudos emocionalmente año tras año tras año tras año y cuándo cuándo vas a hacer esto y lo otro nunca, mamá, nunca, nunca abuela, nunca. Y cuándo vas a dejar de tener miedo al futuro y a los demás, nunca, Alba, nunca, y cuándo harás honor a tu nombre. Será porque no os han mirado como me miran a mí, como me miro yo cuando el tiempo pasa arañando la piel y los espejos y solo los ojos son los mismos, pero con menos brillo y más miedo, otro libro leído, otra película vista, pero el mismo pozo de inseguridades y carencias en el corazón. O será porque me río y me pongo colorada y asiento y comprendo lo que decís y sentís, porque gritamos sobre algo y hablamos y os quiero tanto, y pensaréis que soy feliz. 

Pero no lo soy.